Mexico D.F. - 

Carnet de voyage au Mexique d'une militante de l'anti-colonialisme

Laure Glemain - Le 12 juillet 2013
Après quelques retards dûs à la menace du Popocatepetl, nous atterrissons sous un ciel dégagé à Mexico. Nous déambulons avec bonheur dans les quartiers chaleureux et tranquilles de Tlatlpan et Coyoacan, sans oublier bien entendu de visiter la magnifique Casa Azul de Frida Khalo et Diego Rivera.

Autre merveille incontournable à une heure de Mexico, Teotihuacan, la "Cité où les dieux sont nés", capitale du plus grand empire précolombien, dominée par les immenses pyramides del Sol y de la Luna.

D’après nos amis, la ville de Mexico est relativement stable et tranquille mais les inégalités restent fortes. Le parti PRI est revenu au pouvoir l’an passé. Le résultat des élections a été fortement contesté car les votes ont été achetés en masse (à base de distribution de bons d’achat pour le supermarché Soreana très visibles). Les Mexicains sont dans l’expectative, ils se demandent, sans trop d’illusions, ce que leur réserve ce nouveau gouvernement.

Ces dernières années, les manifestations se multiplient, la population est plus que fatiguée de la violence et de la corruption. Beaucoup de jeunes quittent le pays pour les US et le Canada. Il faut dire aussi que l’éducation et la santé de qualité sont réservés aux riches. Les nouvelles réformes sur l’éducation ne font qu’aggraver la situation, de sorte qu’un campement de professeurs est installé depuis plus de 2 mois dans le centre historique, les enseignants exigent des écoles et universités de qualité accessibles à tous.

Côté culture, les subventions sont rares, chacun se débrouille,

Les acteurs travaillent pour la TV, les musiciens font de la variété pour survivre. Un mouvement culturel néanmoins se développe, le théâtre est mis en avant, quelques bourses sont distribuées ça et là.

A ne pas rater : le Festival International de Guanajuato en octobre et les dernières créations de la Compania Nacional del Teatro, dont la magnifique pièce "Misericordia.2" de Hugo Alfredo Hinojosa, hommage bouleversant à la résistance des femmes mexicaines face à la violence et au crime organisé. C’est cette réalité implacable que nous retiendrons avant tout et terminerons nous aussi par le poème remarquable de María Rivera.

Los Muertos

12/12/10


Allá vienen
los descabezados,
los mancos,
los descuartizados,
a las que les partieron el coxis,
a los que les aplastaron la cabeza,
los pequeñitos llorando
entre paredes oscuras
de minerales y arena.

Allá vienen
los que duermen en edificios
de tumbas clandestinas:
vienen con los ojos vendados,
atadas las manos,
baleados entre las sienes.
Allí vienen los que se perdieron por Tamaulipas,
cuñados, yernos, vecinos,
la mujer que violaron entre todos antes de matarla,
el hombre que intentó evitarlo y recibió un balazo,
la que también violaron, escapó y lo contó viene
caminando por Broadway,
se consuela con el llanto de las ambulancias,
las puertas de los hospitales,
la luz brillando en el agua del Hudson.

Allá vienen

los muertos que salieron de Usulután,

de La Paz,

de La Unión,

de La libertad,

de Sonsonate,

de San Salvador,

de San Juan Mixtepec,

de Cuscatlán,

de El Progreso,

de El Guantellorando,

a los que despidieron en una fiesta con karaoke,

y los encontraron baleados en Tecate.

Allí viene al que obligaron a cavar la fosa para su hermano,

al que asesinaron luego de cobrar cuatro mil dólares,

los que estuvieron secuestrados

con una mujer que violaron frente a su hijo de ocho años tres veces

¿De dónde vienen,

de qué gangrena,

oh linfa,

los sanguinarios,

los desalmados,

los carniceros asesinos?

Allá vienen

los muertos tan solitos, tan mudos, tan nuestros,

engarzados bajo el cielo norme del Anáhuac,

caminan, se arrastran, con su cuenco de horror entre las manos,

su espeluznante ternura.

Se llaman

los muertos que encontraron en una fosa en Taxco,

los muertos que encontraron en parajes alejados de Chihuahua,

los muertos que encontraron esparcidos en parcelas de cultivo,

los muertos que encontraron tirados en la Marquesa,

los muertos que encontraron colgando de los puentes,

los muertos que encontraron sin cabeza en terrenos ejidales,

los muertos que encontraron a la orilla de la carretera,

los muertos que encontraron en coches abandonados,

los muertos que encontraron en San Fernando,

los sin número que destazaron y aún no encuentran,

las piernas, los brazos, las cabezas, los fémures de muertos

disueltos en tambos.

Se llaman

restos, cadáveres, occisos,

se llaman

los muertos a los que madres no se cansan de esperar

los muertos a los que hijos no se cansan de esperar,

los muertos a los que esposas no se cansan de esperar,

imaginan entre subways y gringos.

Se llaman

chambrita tejida en el cajón del alma,

camisetita de tres meses,

la foto de la sonrisa chimuela,

se llaman mamita,

papito,

se llaman

pataditas

en el  vientre

y el primer llanto,

se llaman cuatro hijos,

Petronia (2), Zacarías (3), Sabas (5), Glenda (6)

y una viuda (muchacha) que se enamoró cuando estudiaba la primaria,

se llaman ganas de bailar en las fiestas,

se llaman rubor de mejillas encendidas y manos sudorosas,

se llaman muchachos,

se llaman ganas

de construir una casa,

echar tabique,

darle de comer a mis hijos,

se llaman dos dólares por limpiar frijoles,

casas, haciendas, oficinas,

se llaman

llantos de niños en pisos de tierra,

la luz volando sobre los pájaros,

el vuelo de las palomas en la iglesia,

se llaman

besos a la orilla del río,

se llaman

Gelder (17), Daniel (22), Filmar (24), Ismael (15), Agustín (20), José (16), Jacinta (21), Inés (28), Francisco (53)

entre matorrales,

amordazados,

en jardines de ranchos

maniatados,

en jardines de casas de seguridad

desvanecidos,

en parajes olvidados,

desintegrándose muda,

calladamente,

se llaman

secretos de sicarios,

secretos de matanzas,

secretos de policías,

se llaman llanto,

se llaman neblina,

se llaman cuerpo,

se llaman piel,

se llaman tibieza,

se llaman beso,

se llaman abrazo,

se llaman risa,

se llaman personas,

se llaman súplicas,

se llamaban yo,

se llamaban tú,

se llamaban nosotros,

se llaman vergüenza,

se llaman llanto.


Allá van

María, Juana, Petra, Carolina,

13, 18, 25, 16,

los pechos mordidos,

las manos atadas,

calcinados sus cuerpos,

sus huesos pulidos por la arena del desierto.

Se llaman

las muertas que nadie sabe nadie vio que mataran,

se llaman

las mujeres que salen de noche solas a los bares,

se llaman

mujeres que trabajan salen de sus casas en la madrugada,

se llaman

hermanas,

hijas,

madres,

tías,

desaparecidas,

violadas,

calcinadas,

aventadas,

se llaman carne,

se llaman carne.


Allá

sin flores,

sin losas,

sin edad,

sin nombre,

sin llanto,

duermen en su cementerio:

se llama Temixco,

se llama Santa Ana,

se llama Mazatepec,

se llama Juárez,

se llama Puente de Ixtla,

se llama San Fernando,

se llama Tlaltizapán,

se llama Samalayuca,

se llama el Capulín,

se llama Reynosa,

se llama Nuevo Laredo,

se llama Guadalupe,

se llama Lomas de Poleo,

se llama México.

María Rivera, poeta y ensayista, nació en 1971 en la Ciudad de México. Es autora de los libros de poesía Traslación de dominio (Fondo Editorial Tierra Adentro, 2000 y 2004) con el cual obtuvo el "Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino 2000" y Hay batallas (Joaquín Mortiz, 2005) con el cual obtuvo el Premio Nacional de Poesía Aguascalientes 2005. Es miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte desde el 2





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